El sueño de Díaz es ser actriz de cine y vaya que apunta fino. Cuando se dio la entrevista estaba más pedida por los coleguitas y hasta un faltoso intentó interrumpir esta conversa en plena chamba. “Espera tu turno”, le dije. Yo mando.

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En este capítulo de su serie favorita Malas Palabras, el incansable columnista se encarga de psicoanalizar el display (imagen) de Twitter del congresista Carlos Raffo. La imagen es la de un Oso panda, precisamente el personaje central de Kung Fú Panda en una posición de ataque, desafiante, como para caerle bien a la chibolada pero sabemos que ante el espejo de su tocador con las justas levanta el brazo para el lavado dental, esa imagen es engañosa, atrapa muchachos, cual chuki pintarrajeado con smile depositando las cloacas de lo más repulsivo del planeta en sus adentros. He sacado mi lápiz y cuaderno y he apuntado ciertas reflexiones. Pizarra faks!: 1) Definitivamente tiene complejo de oso. O le habrán hecho creer ese refranero de lusers: “El hombre es como el oso, cuanto más feo, más hermoso”, y quemó fusible. 2) Está para el Perú Fail (felicitaciones por el premio del Blogday, bien merecido broders). Digamos que lo criollazo le hace al parlamentario las ojeras más oscuras ¿Es que nadie le dijo que más parece un mapache tacuchi murciélago que panda heroico? Hay una crisis de zoo personalidad, bien ahí 3) Bonus: ¿Cómo un congresista puede asesorar en terreno a uno que ni siquiera llegó a candidato? Esta es otra para Perú Fail. Bueno, ya me aburrí de enumerar. Carlos Raffo ya fue asesor de Satanás chainís ¿qué más se puede pedir? A ver si así se quema de una vez pero cuero de chancho nunca se gasta, no se achicharra por orden mayor y la parrilla de la eternidad es poca cosa para su lengua morada de anticuchos con Montesinos. Que él tenga 3,000 followers en Twitter no significa que la pipol lo siga por sus grandes dotes en la escritura de los 140 caracteres, mucho menos por sus links apoyando a todo lo que huela a naranjita –los lamentables desatinos atacando y amenazando como jabalí bajo flecha-. Está comprobado que el congresista tiene la seriedad de un animal, así lo dice su display, padre de la patria vergonzante. Carlos Raffo no muestra su foto real en la cuenta de la dichosa red social por temor a quedarse sin seguidores. Sería un buen susto: No eres panda, pe, varón, llegas a pendex, nomás.

Ayer fueron dos botellas de vino en el Munich. El sonido de piano significa diciembre de anillo, liderada por su señoría el beso y  yo me sentí un personaje de Hayao Miyazaki: el Porco en la taberna, enamoradísimo de Fío, y más allá los chicos delincuentes Mamma Aiuto que son los búfalos, los Aprixfujis, los mentolados de Change Radical con ese eggduro de la de Lima con su pecho lampiño tatuado con palabras en latín de Derecho Romano perfumadas de frambuesa. Ella dice: “En la otra vida, Heresi se reencarnará en una fichita del juego Monopolio”. Él mira sus hermosos hombros; cuando se ajusta la blusa queda un espacio de piel ventilada y él recuerda la playa, la arena húmeda, y sin duda el dios del vino hace sus efectos pastrulos. “¿Cuál ficha?  ¿El carro, la plancha, el dedal? No será perro, pobre los canes, será zapato viejo nomás por taba”, acota el de la gorrita para atrás. Se dan un pico. El vino se encendió. “Encima este cantante frustrado quiere ser alcalde nuevamente, siete años de mamadera y quiere cuatro más, veste madafaka que le haga las bolas a la Rengifo y que se apague con una canción de esas que toca a las tías carretonas sanmiguelinas”, agrega el valiente columnista volteando hacia la puerta para ver si no le han mandado la moto.  Llega el mozaico. Es hora del salchipapón –el romanticismo hace una pausa por fuerza glotona, nada es perfecto-. “Sí, pe, no le salió lo de Change Radical con la tacha del Sr. Narinas y traicionó al PPC, ahora es un buen prospecto de lo que no se debe hacer en política”, acota la de los besos lindos. “Su desbalance patrimonial es malazo, él y su broder del gobierno regional del yaoka no saben cómo justificar esas propiedades, fueron”, remata el periodista “A New Hope” (Susana Baca me llamó así, ejem). “Oye, y H tiene 69% de aprobación en San Miguel como si importara solamente la obra y no la ética de quién la realiza, la pipol de san miki está descabezada”, concluyó el varón, notando que no le queda más dinero. Van a la Plaza Mayor. Él compra una rosa de luka. Ella mira un perrito que juega con la sombra traviesa del vigilante. Las luces de Palacio se apagan en un Te Amo.

El Centro Naval tiene una piscina donde flotan dos embarcaciones. Se mecen sobre el agua, que parece un piso lustrado con esmero, tanto que la luna brilla con la nitidez de una señal digital. Son juguetes del viento, también; la tranquilidad de la noche los reclama quietos mientras los vigilantes de la Marina se encargan de guiar a los invitados hasta sus asientos. El frío hace que los asistentes muestren el gabán y las carteras doradas en una pequeña cola que crece en una tienda de café instalada en los pastos. Tirito de frío, y con esa agua ahí, un celofan a pocos metros del toldo que cubre el concierto que en pocos minutos ofrecerán Tania Libertad, Francesco Petrozzi y Andrés Veramendi; esos cantos de serafines me tienen que abrigar los pómulos helados. No me equivoqué.

He dejado mi carné de prensa más mi DNI en las manos de un subalterno. Veo los jardines y me acuerdo haber asistido a un matrimonio en este mismo local, la de Valery que vive en Miami con su esposa e hijo recién nacido. Llegó al Perú para eternizarse con la mujer de su vida, y hoy por hoy yo quiero ser infinito en la ópera con la canción popular de Libertad, aliada tan sólo por una noche con dos de los mejores tenores que tiene el Perú. Tania convierte en Música todo lo que ama. Y los tres destacan en escenarios alejados, miles de kilómetros apartados del boom de los conciertos que azotan el tráfico limeño como si existiera doble hora punta.

Las mujeres campesinas del programa de gobierno contra la pobreza aparecen en dos pantallas gigantes. El espectáculo no tiene nada que envidiar a los de la Explanada Monumental. La sonoridad está garantizada con mantos negros que cubren el techo contra los gélidos imbatibles invernales. Yo estoy parado en la fila de los reporteros, pocos para la magnitud del evento, ladeados para el lado izquierdo; observo las copas de vino que tambalean, junto a los postres de torta de selva negra sobre un mini bar rodante. Las muestra un mozo militar.

En la zona VIP

“Es una de cosecha Argentina, de Mendoza”, responde a mi curiosidad expuesta.

“Este gobierno no compra producto nacional”, agrego para mis adentros.

Estoy en la zona VIP, atrás se encuentra la platea. En este Centro Naval de San Borja pululan los alumnos del Citen (Centro de Instrucción Técnica Naval), guiando a los que recién llegan. Nadie se imagina la magnitud del mega concierto.

A diez cuerpos echados están Pilar Nores e hijos.

Se la ve contenta, concentrada, pero sola y hasta por momentos con actitud de cierto desdén. Los gráficos les toman fotos, yo estoy cerca de uno que dice: “Sale con ojos de diabla”. Una luz que hace de las córneas rojas un motivo. Llega el ministro de salud, el fotógrafo se activa automáticamente pero a mí me interesan sólo los músicos que prueban los instrumentos arriba del escenario. Es la Sinfónica Nacional.

El concierto es clave. Se reúne en escala de tenor la peruanísima Tania libertad y eso hay que escucharlo. Dios, esa voz sí llega. Sale una violinista. Es rubia, cabellos amarrados, traje elegante. Atractiva como un billete en el suelo. Empieza el concierto y la Sinfónica trae a Strauss dando cierta musicalidad de distinción, un germen de nobleza que parece propio de una película de época. Unas mantas azules rodean los flancos de los músicos y sólo faltan la entrada del primero en cantar: Francesco Petrozzi.

Petrozzi hace su ingreso y entona La donna e mobile, de Verdi, luego infla más el pecho, en técnica de canto, pero con notoriedad. Llega a E lucevan le stelle, de Puccini. Genial. No pienso más en el vino argentino (menos en su precio).

Andrés Veramendi tiene el peinado de los cantantes coreanos que tanto coleccionan en discos y cuadernos las adolescentes en el Centro Comercial Arenales. Su cabello tirado para los costados y sus patillas largas como un cuchillo delgado remiten a un laciado japonés, motorizado, con algo de viento rebelde; es sin duda parecido a uno de las series animadas de Akira Toriyama. Fácil es un otaku y no desea salir del clóset por temor a los rigores de la alta cultura decimonónica, esa de los académicos que miran hacia abajo cualquier manifestación cercana a su pasión de siglos. Petrozzi lo presenta como el mejor tenor peruano de su generación.

Siempre he tenido una peculiar curiosidad por fijarme en los gestos faciales de los cantantes de ópera. Sus ojos se desorbitan, muchas veces, y las cejas se entrejuntan, y la máscara musical es jalada hacia los altos. Veramendi es como un garabato cuando la cámara le enfoca de cerca. Es una caricatura que no da risa, más bien provoca cierto análisis de simetría.

Entra Tania

Pero su canto es bravo. Tiene una intensidad más alta que Petrozzi. Toda la noche fue su voz una gran marca. El O figli miei! – Ah, la paterna mano (Verdi), y Recondita armonía fueron su muestra única. Regresa la orquesta, bajo la dirección del maestro alemán Martín Wettges. Tocan Carmen. – Entracte IV. La gente se distrae, se para de sus asientos y vuelve a la cola por más café. Piensan que es un chill out el Bizet para relajarse y conversar cerca de la piscina.

Entra Tania Libertad al escenario, enfundada en un vestido de fucsias y turquesas. Empieza Pájaros Pérdidos, de Piazolla. Primera vez que escucho a Tania Libertad en vivo y sufrí un shock de fondo: qué tan hermosa puede llegar a ser la voz de una mujer. Fuerte cuando se requiere, y termina siempre el falsete con una ronca tibieza. Me saca del letargo.

Un sueño breve y antiguo como el tiempo que los espejos no pueden reflejar, un verso de la canción que la discípula de Chabuca Granda trata con nervio de mujer peruana.

Petrozzi hace su aparición y Tania presenta la canción cinematográfica que cantarán juntos; llega de Brasil: es Orfeo Negro, tema de una película del director de cine francés Marcel Camus. De coproducción brasileña, francesa e italiana, fue rodada en Río de Janeiro y contribuyó a convertir en mundialmente famosa la Música popular brasileña. Es Mañana de Carnaval (Bonfa). Qué gran dueto operístico. Recuerdo How can I go on de Freddie Mercury cantada con ese mismo toma y daca con la cantante lírica con tesitura de soprano Montserrat Caballé.

Tania embruja con estos versos cantados alguna vez por Caetano Veloso:

Canta mi corazón, mi alegría volvió.

La noche se hace frágil como un racimo.

La clase de canto compungiría hasta a una hiena y siento que estoy en un cielo del Perú, ya no en la Tierra. Tania hace un repaso de un medley de boleros: Contigo en la Distancia, Quiéreme mucho, La Barca. Los movimientos de Libertad hacen justicia con su nombre.

Canta el Plebeyo. La gente explota con un bravo rotundo que golpea a esos parlantes con Música agradecida por los regalos que nos brindan sus labios. Lanza una Fito Páez (Yo vengo a Ofrecer mi corazón) con cajón peruano.

Tania homenajea a su maestro, en palabras de ella, un Juan Gonzalo Rose eterno. “Fue importante en mi carrera antes de irme del Perú en el año ochenta. Y sigue siendo importante”, precisa.

Está mi corazón llorando su pasión, su pena y la antigua condena escrita por los dos. Afuera creo ver tu sombra renacer serena.

La canción de Rose es de una intensidad que perdura. Sí…

Tu voz/ tu voz/ tu voz existe…Tu voz, tu dulce voz, tu voz persiste…

Petrozzi la saluda como una reina. Se inclina y le besa en los nudillos de la mano. Como se lo merece. Él se está retirando.

-No te vayas, le dice Tania.

-¿Qué, hay más canciones?, indaga Francesco.

-Claro, tú que crees que te ibas a ir así nomás, bromea ella.

Menciona a otra de sus referentes argentinos: Mercedes Sosa. De Chabuca Granda dice que la conoció en el 68. Le dice maestra. Canta la Matarina, aquella canción del Ande. Unos niños salen de los lados, en trajes andinos, y le regalan flores. Nunca olvidaré esta noche, no por el frío, ni por el café lejano. Más porque nunca me cansé en esta dos horas de irrefrenable manantial de voces que se columpiaron hacia el sonido puro, académico y popular, la utopía para la coherencia profunda de un pueblo que ama ser peruano.

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Sin Palabras. Lo único que lamento de colaborar con esto es que dejé en el taxi una nueva súper máscara del Gato PoP. El minino, por lo visto, no quiso salir en el spot. Se largó.

Fakin desagradecido.

Vayan todos a BlogDay.

Fak, murders, el Malapalabrero no estaba muerto sólo andaba de parranda, pe, dejen la gatita sandunguera quieta, la revista xxx seca, y agarren martillo pá la combi music que tengo una song exclusiva pá esta columna, y que los corruptos se echen crema de afeitar con rocoto porque Malapalafaiter come here, yia, yia, yia, mi primera víctima por estos dos días de paralítico… and the winner is… Cuando vi a ese candidato reptar dentro del televisor cual Rastrero de Cool Mc Cool no pude creer que esté frente a cámaras siendo entrevistado por el Tío Terrible. Mientras él hablaba en tele el alumnado de la Facultad de Derecho de la Universidad de Lima moría de pura burla por ese nuevo candidato, que se cree vivo, déjenlo, palomilla de persianas es. Según él, el proselitismo que hace es para el pueblo, y por el pueblo. Oh, fakin god de la desfachatez, qué hemos hecho los peruanos para que te ensañes con nosotros enviándonos cada poor diablo en su cuarto de hora loca, loca, loquísima, porque la improvisación en el cargo público siempre robará millones. Sus anteojos ovalados hienden las cejas pobladas y el escaso cabello deja sus ideas claras sólo de Derecho Romano. Su tono de voz es delgado hacia las notas agudas cual condesa quejándose. Para en la Tiendecita Blanca, va de la tostadita a la etiqueta y le encanta los huevos frescos (con tocino). ¿Su nombre? Sí, Feryi Al Tubo, y Derecho de la U de Lima no volverá a verlo con los mismos ojos. Más, si una vez se ensañó con una alumna por sugerirle ésta que se ponga de acuerdo con su jefe de prácticas a la hora de fijar lecturas (Ah, siempre tuvo los más bonitos, como para que la torta de frambuesas y listones rosas sea completa). La universitaria, de apellido “Races”, quedó marcada por el profe. Feryi Al Tubo le dijo en el lonza: “Tú, conmigo, no pasas”, con esa misma voz de cascabel mojada. La pobre girl fue condenada a la hoguera académica por sugerir a su profesor una mejor organización para las lecturas del examen. Y se la jaló sin asco. Quiere, este señor, gobernar Lima cuando en el salón de clases es un fakin efervescente intolerante y abusivo. Jamás. Cambio radical a ese broder, ablaos! y saludos a mis causas de mi alma máter: Malapalafaiter siempre hace justicia. Es dios.

Un colegial de una gran unidad escolar ha contratado mis servicios mercenarios. Me ha dicho: “Malapalaboy, ayúdame a ‘matar’ esa gatita con uno de tus líricas sandungueras attack chola power”. Yo, cerca de la bancarrota, el encarcelamiento lírico ministerial, y la demencia por el tráfico de Lima, asentí y le cobré 3 cocorokos –sabor a limón con papel biblia-. Averigüé de ella sus hábitos y discotecas, qué botas usa, qué stail tiene para agarrar la cuchara y si bosteza tapándose la boca. Agregando, cómo no, si le gusta que los hombres usen arete, y si sus papis echan mal del ojo por su vestimenta piraña. Frankestein, estas son preguntas que sí ayudan al momento de conquistar a una leidi, me lo dijo caleta el Yoda que para levitando en la punta del Cerro San Cristobal encima de las autopartes, ese es mi maestro achori que me dice las ultimitas palabras del alcance femenino. Se lo escribí con la rapidez de un rayo y por fin cobré, luego de un mes y medio de tiro al palo. Este es el escrito; si no le ayuda para bajar el corazón (el calzón) de esa terca kitty pussy, por lo menos ella tendrá una visión de él como disléxico mayor. Este es el documento en caligrafía arácnida, harto peludo: “Asáltame, Chacalona, pe, cogotéame con tus labios, sorpréndeme, méteme yilet en la ceja, cóseme, escúpeme, que todo sea bienvenido si parte de ti, captura mis labios mientras yo hablo sobre la lleca y la política nauseabunda, que la lengua sea montaña rusa,  haz todas las canalladas conmigo, arrásame, pétalos y fosh, champagne y vino, telo y telo y telo y telo, azoteas, ascensores,  confúndeme con los dioses, con el paraíso que me das en brincos.” Por si acaso le dije al causa, o sea el colegial de una gran unidad escolar que no hay reclamo ya pagado el servicio, y si la kitty se entera de quién fue realmente el autor que vea nomás por vitrina, y chape su pop corn triple XXX, que el SCK (Samurái Chaufa Kat) no perdona a ni una. Teléfono para contratos: 252-37-97.

Porque habla con coraje, y se ve que tiene webs, no le debe nada a nadie y me recuerda a mis tías llenas de raza y pueblo y open mind. Porque ha sido varias veces, maliciosamente, portada de un diario fasho, sí, pe, nadie se da cuenta de la aversión editorial por pertenecer a la izquierda, bien insano el alditus, chúpate mai bols, histérico madafaka, por eso y con mayor razón mi voto es por Susana con corazón. Además a la tía se le ve que tiene poco presupuesto, camina harto por las calles y apoya a la pipol del hip hop – No como Lulú, que se sube a una custer y al toque se nota que es turista-. Me dirán: “¿Malapalafaker, cómo puedes apoyar a un político, siendo tan destructor de ellos mismos?”; respondo: “es que los contrincantes de Susy son sombras nomás”.  Nada de mermelada, sobonería, ni sobadita, dios me mira y bien sabe que hago mis arrebatos con esta columna aguardentosa pos nuclear, mi voto es sincero, e insisto: los otros me son todos sospechosos de querer ganar algo con la alcaldía de Lima, ya fuera poder, lobis, o saltar al Congreso. Además, en el debate organizado por el diario el Comercio y trasmitido por tele, ella supo plantear bien parada su plan de gobierno, y la pipol ya tiene bien puesta su decisión por Susix. Me gusta su proyección de fomento a la cultura ciudadana, el rollo con los Jóvenes para incorporar el arte y cultura –tan abandonada por Castañeda-. Y los programas de promoción para seguir carreras universitarias para los jóvenes de menores recursos de los distritos populares. Y no me interesa la regla de los amixers periodistas: me da la gana de dar a conocer mi voto, yo soy la bala y ustedes la cacha (xD!), no le entro a eso de “soy periodista y por eso soy objetivo”, fuiraaa, faks!, como dicen las tías del parque El Olivar, las que leen esta columna para rejuvenecerse: “La Susy tiene charm”.

Todo tiene un final, nada dura para siempre, Lavoe dixit. Es hora de decir adiós a LA PRIMERA, a esta linda contraportada donde mi cacharrazo aparece como un lunar 3-D, y agradecer a César Lévano, su director, por creer en la estética de mi escritura. Grax a toda la linda pipol del diario que me acogió como si fuera un star de la pluma: me ayudaron a hacer extensiva mi onda infrahumana verbal, Cervantes se revolcó tiroteado en su cripta frente a mi metralla bien skater 2.0, yia. Viva esta franja achori donde me baje a todo tipo de personajes, tá ke se puede hacer una enciclopedia de nombres y sirve de rompe muelle: le di a periodistas groseros de editoriales, políticos evidentes en su egoísmo, artistas inflados de aire comprimido con gas en vez de gasolina, y hasta deportistas tipo Reimond Manco “tócame que soy mentira” sumando los malazos de la selección de fútbol, de todo, pe, como en mercado de Ciudad. Pero el mundo del Malapalafaiter, el Gato Pop, y de Chichalandia, o sea el mío, no pudo tener mejor homenaje en estos últimos días que la denuncia penal impuesta en mis galones por el ministro de Defensa, Rafael Rey, por 700 mil soles, que me alucinó mal como portero del clóset, allá él. Grax mis broders de planta, donde se imprime las miles de ediciones; de rompe y raja siempre en el teclado, y vip vaporub para todas esas narices corruptas. Saludos a mis lectoras, a mis amixers lovers, aquellas groupies que se lanzan en piscina vacía en el Facebook hacia este pechito, gracias pero ya tengo a la legalazzi regia reina attack (gracias a ti, amor, la real vaina de my word).Grax Vicente, por tu ácido humor rioba y por las ediciones de archivo (los de política te dicen Homero Simpson, para mí eres el tío más legal). Grax a todas secretarias, contadoras, amas de limpieza de las páginas del diario, también. Grax, Tío Bro. He agradecido más que japonés en día de su santoyo, es hora de las últimas palabras: bai, pe. PD.- Uno no sabe lo que puede pasar en la lleca. La vida es fugaz. Por lo pronto, este adiós es sólo por el fin de semana.