Mis dioses peruanos casi cumplen sus designios. Lo malo es que se fueron empapados con tanta lluvia (mediocridad) en Buenos Aires. Las portadas de los diarios nacionales culpan al árbitro boliviano René Ortubé -lean lo que dice Wikipedia…sorpresivamente- que nos robó el partido. Yo estaba viéndolo en la vereda de un puesto de venta de cidis, en Villa El Salvador, con el dueño del local. Explotamos de algarabía en el gol peruano. Nos desahuciamos cuando empató Palermo.

Muchos comentan en la lleca que ya todo estuvo arreglado. Carlos Zambrano y Lea Butrón fueron los mejores. Vargas, por ahí. Los argentos tras el gol, se fueron para atrás, se orinaban, señores y señoras. Dios, un boliviano permitió que no se repitiese lo de México 70 -cuando los sacamos de la ruta mundialista- , mientras el cerebro Bielsa clasificaba a Chile en la tierra del Gabo. Shit…

De todas las portadas que vi hoy en el quiosco, la que más impacta es ésta, que está cerca, pero rasca la pica, man, de no verlos eliminados por soberbios.Mis dioses peruanos, al final, se retiraron porque en el aire, una pluma pesimista (peruviana) se fue para la derrota.

Los electrónicos argentinos:

- Clarín dice ‘de Milagro’ (ches, el Cristo Moreno estuvo con ellos; noooo…)

Sólo puedo exclamar un conchesumare bien profundo, de la bronca que aún me queda -a pesar de las horas dormidas, el desayuno que tengo como peruano suertudo, y el duchazo vital-. Y para hacerlos cómplices de mi bronca, adhiero esta foto de la Nación:

Sino basta, un poco de masoquismo no hace mal, hagan clic aquí.

A dos fechas de culminar las eliminatorias, la selección peruana de fútbol es un pelotón de muertos vivientes -ese que salió de un túnel del más allá en un cuento fílmico del genial Akira Kurosawa-. Veo a todos sus jugadores; tienen ojeras de ritmo salsa y riñones saltarines de escapes madrugadores pero ahora, mediante imaginación malapalabrera que siempre rulea, llevan puestas máscaras samurai y cascos de piloto de cazas Zero…

flotarán este sábado ruidosamente sobre Buenos Aires, en Argentina, a punto de bajarse todas las iglesias maradonianas, incluido su obispo el “D10s” -será dios menor, soy bárbaro, no creo en nadie-: es el momento para darle una alegría al pueblo, broders and sixters, Chemo tendría que reforzar las últimas baterías de la selección –soberbio, no convocó a Pizarro y Farfán que están llenando con goles a Europa, FUE, pe, fue-, y ya sabemos que estamos más eliminados que galán sin billetera en medio de un tono de vedettes, pero se pueden disfrazar de setenta -donde sacamos del camino a los argentos en las clasificatorias del México 70, con goles de “Cachito” Ramírez-.

Vao, causitas peloteros, seguros de sí mismos que los peruanos somos tan cachacientos como nuestro Jonathan Maicelo en el ring: hay que loquearlos con la labia, oes, mala palabréenlos y traigan un galón distintivo a nuestro pecho con argentino maltrecho y el Canta Rana iza su bandera a media asta y el webing Suaréz -o cómo fak se escriba su apellido- salte pá atrás en piscina dorada de otra rubia, claro está.

Malapalabrero (así, en tercera persona, cómo les gusta hablar a los peloteros) les da vivas para morir en la cancha como Bolognesi, quemando hasta el último cartucho y no sean truchos (chuecos) y no se dejen ganar paliduchos, que de tanto perder ya se les borra la cruzada roja en sus camisetas. Faltémosle el respeto a Argentina en su cancha, seamos achorados, faites, ninguneémoslos; griten: “a quién le han ganado”; y si te responden, decirles: “no me acuerdo, pe, nos hundimos con ustedes, les rompemos los bifes grandes parrilleros hijos de las grandes frutas; somos reales, somos imperiales, carajo”. Banzaiiincaaa. The End.